Запекшейся кровью становится каждый открытый чат.
И смыслов хоть отбавляй, хоть ешь, хоть новые создавай,
из сахарных шоу и пуда соли не выпечь свой каравай.
Иду и напоминаю, что все проходит, пройду и я,
Бхарго девасья дхимахи, дхийо йо нах прачодаят,
Все шло как дым без огня по кругу, всё шло по плану, по плану Б,
иду, позвякивая ключами, но это снова не путь к себе.
Куда себя спеть, на каком концерте, чтоб выкричать эту боль,
чтобы услышали сквозь стаканов звон и мутный в них алкоголь?
Куда себя из себя извлечь, чтоб стало заново хорошо?
Мой выбор — не суицид, не храм, не дурь и не порошок,
не снова в животик мамин, хотя никто и не предлагал.
Память — железный сейф, превращающийся в мангал.
Пробьют куранты, часы с кукушкой, и человечества звездный час.
Все, что я знаю: Бог — это время, остановившееся для нас.
