Она не пишет своих, но чужие ее отчаянно веселят.
Она их складывает в башку себе, словно цацки.
Она и сама ходит где-то, куда Макар не гонял телят,
И кровь ее не раствор печали, а, собственно, дистиллят.
Но писать стихи - это как-то не по-пацански.
Она как теплый циклон, продуцирует свет и тишь.
В детстве все от ее спокойствия сатанели.
Ей легче сидеть в горах и курить гашиш,
Ведь когда Бог видит, что ты спешишь -
Твой состав встает посреди тоннеля
И стоит как врытый, как населенный железный гроб.
Не видать, мол, сегодня ни бухгалтерии, ни бабла нам.
Вот поэтому она сидит у себя внутри, как большой микроб,
Потребляет китайский чай, курит всякий смешной укроп.....
