8… 940… 7… Опять всплывут зароки.
Я? Тебе? Звонить? Ни в жизни… /То ли принцип, то ли слабость/
Замороченность июля. Вьюн проселочной дороги.
Медно-розовое солнце прячет облачная лапа.
Бродят мысли-попрошайки. Допиваю свой джин-тоник.
Ты почти герой романа /моего/. С приставкой «вице-».
На характере царапин – как на стареньком жетоне.
Автомат любви до гроба обещает подавиться.
Мальчик, чувства – это роскошь. А с меня довольно премий.
Просто стать твоей ресницей. Частью взгляда. Шторкой яви.
Наважденьем. Сном. Минутным. /И пускай скандалит время/
8… 940… 7… Привет, хороший... – /я ли?/
