ночь под Васильева; утро в соленых подушках
когда голоса в голове кричат -
закрыть бы глаза и не слушать
день под земфиру, мимо
катается ветер,
бывает, закуришь, а тебя никто
не заметит;
ты не в примете, рядом
катается солнце в твоих волосах;
бывает - плюс двадцать, а мы возьмем
и замерзнем,
возьмем да и вытечем через полупрозрачный песок
кажется держишься прочно, а оказывается
на волосок
и вдруг остается самый последний бросок,
а через ртутные стенки течет трехсотвольтовый
ток
и вроде бы надо искать свой исток, но
карманы пусты,
только смятый листок да
скомканное "пока";
ночь под соленое сбивает наверняка.
