У меня миллионы причин не сойти с ума. Я пишу их на стёклах, и складываю в тома. Нахожу в темноте пя

У меня миллионы причин не сойти с ума.
Я пишу их на стёклах, и складываю в тома.
Нахожу в темноте пятый угол. К нему прильнув,
Становлюсь  твоим профилем, смыслом, стыдом в душе, но -
Погружаясь на максимальную глубину,
Понимаю, что это -  воистину не кошерно.

В твоих мыслях блуждают апостолы грешных стай.
Я пишу твоё имя. Читаю тебя с листа.
Я боюсь выпить больше, глотая чистейший спирт,
Обжигаю гортань, не меняя причин и цели.
Ты поёшь колыбельную совести. Совесть спит.
Становясь неизменной константой моей постели.

Ты мне чужд. Отчуждение чуждых. В душе не чай.
Так чужие вскрывают апострофы без ключа.
От такого плеча отучаясь, не ждут добра
От добра. И вчерашние доводы без вопроса
Запивает лишь тот, кто быть трезвым  всецело рад -
Это слишком просто.

Это просто. Покинутый остров. Ответ изъят.
Из пылающей  раны стекает смертельный яд.
Я – твоя. На прицеле убивших меня широт
Превосходство нас встретит – бессмертными и чужими.
Я кричу тебе это. - Ты мне закрываешь рот.
Мне почти показалось, что мы это заслужили.