Телефон - на режим безмолвия,
и пускай помолчит до завтра.
Со стихами опять помолвлена,
и с грехами из полуправды.
Я гитарой чужой заиграна,
на каком-то крутом миноре,
полюбить меня, так невыгодно,
а играть или петь – тем более.
Здесь любовь на слезах замешана,
но не в теме я, не пытайся
потолок надо мной навешивать
и торшер зажигать китайский.
Просто есть и другие радости,
просто звёзды сегодня настежь,
просто вижу я небо там, где ты
в потолок свой, глаза таращишь.
