научилась тебя забывать, пряча память в карманах
на застёгнутом наглухо платье скулящей души…
непослушной притворщицей ложь в мимолётных романах
превращается в сладкую боль покорённых вершин…
перекрасится в огненный цвет, чтобы к солнцу стать ближе,
и войти в твою жизнь, ярким светом окрасив рассвет…
но шагнув через сердце в поэзию новых интрижек,
ты на платье души лишь стихами оставишь свой след…
а в чужих городах так заманчивы женские руки,
только истина кроется, где-то, на дне хрусталя..
просто в мире твоём, как в японском театре Кабуки,
не написана роль глупой жизни ещё для меня…
