chygestranka (chygestranka) wrote,
chygestranka
chygestranka

Не сдаёмся. Как алкоголики. Чуть дерёмся за роль и свет мы, такие смешные нолики, после циферок от п

Не сдаёмся. Как алкоголики. Чуть дерёмся за роль и свет

мы, такие смешные нолики, после циферок от побед.

Из беззвучия до аккордности, неизвестности и премьер -

не хватает лишь срока годности, и чего-то… быть может гордости?

Равнодушия? Одержимости?

/И немного на револьвер/

Мало, кажется… не покажется. Когда радости перепьём

и без нас будет мир куражиться и сдаваться другим внаём,

под вуалью из мелкой сеточки.

От улыбочек до тюрьмы -

и без нас будут те же – клеточки

/только в клеточку будем - мы/

Выбираешь себе старение, там, где весело и легко,

Осень, тоже под настроение, если жарко и далеко.

Гобеленная, разветвлённая, уязвлённая, сходишь с рук

вся такая себе влюблённая… в гороскопы и ноутбук.

Заруби себе чтобы.. вырубить… раскрошиться, как пенопласт,

поняла ты?– вчера кто вылюбил, завтра – высушит и продаст…

Чтоб заплакалось от – не верится… /только дать тебе медный грош -

потому что когда не клеится, тоже сушишь и продаешь…/

Понимаем, что нет отличия. Забиваем. Выходим в чат -

опровергнув своё наличие, чувство воздуха и плеча,

вдруг подумаем – всё напрасное… бесполезное… злое – всё!

Та же осень /в итоге классная/ положения не спасёт.

Но утихнет там… устаканится…испугавшись, что стал живуч -

такой маленький горький пьяница запирается в нас на ключ

-

Научился бы гаммаграфии… просветил бы там все нули,

напечатал бы фотографии, чтоб запомнить, остаться и

если вечером перелистывать вдруг сподобится в темноте

не заметил, что стал насвистывать горький реквием по мечте

Не заметил, как начал раниться, как под надписью – «не буди»

постучался к родному пьянице звонко в полый район груди,

в обиталище его, логово… а из логова претерпеть -

будто вечно лежишь в ожоговом, от того, что пришлось гореть

от обид, как какой-то Авель, но… убиваешь себя под час,

что-

делал, в общем-то, всё ты правильно, просто выдохся и погас.

Маловыгодные, но плодные, как иллюзии бунтарей,

словно вечность идём холодные, вдоль облупленных батарей

нераспроданными раскрасками, чтобы как-то, хоть под откос

белый ветер коснулся ласково… наших черных ещё волос

Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments