каждый как-то по своему определяет нежность.
у кого-то она ромашковая, васильковая,
у кого-то - похожая на скворечник:
весенняя, голосистая, сквозняковая.
у кого-то - шелком ложится под
ступни и мехом на плечи,
кто-то сжимает который год
счет в кулачке по карточке,
кто-то - Париж и Парнас, и рим,
летний рассвет в Венеции
кто-то - понятное лишь двоим
слово об экзистенции
каждый по своему видит нежность:
золотом, россыпью горьких трав,
домом, прогулкою сквозь орешник,
шарфом, связанным на руках
теплым с утра чуть горчащим чаем,
с мятой, душицей и чабрецом,
две ложки сахара, я же знаю,
в чашке с Хаусом и кольцом.
каждый по своему чует нежность:
пальцами, горлом, насквозь, взахлеб...
только вот я пропускаю между
враз леденющих в ритме строк.
