Пролившийся дождь принесёт очищенье.
А ветер в глазах? Задержаться ли взглядам...
Суббота и... ночь... И уже воскресенье...
Ты где-то не здесь, а казалось, что рядом.
Ты где-то... Следишь за сентябрьским небом
растерянным взглядом. Летящие птицы...
Мечтают о солнце, летят за ним следом.
А мы остаёмся. И листик кружится,
сорвавшийся с ветки. Ему одиноко
и холодно. Осень. Пора листопада.
И осень – естественна, а не жестока...
– Я буду звонить...
Ты ответишь:
– Не надо...
